É querer falar muito do que não sabe
Me julgar por meias-verdades,
Enfatizando onde pequei com sinceridade.
Agora sei que é tarde,
Já me vendi, o todo por uma parte,
Minhas vergonhas no alto de um estandarte.
Toda a minha culpa selecionada pelo encarte.
Descarte,
E perdoe-me,
Antes que nem de sua memória me resgate.
Não é excesso, nem drama, não é arte
É dor, muito amor para pouca maturidade.
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